Franco tirador

Tomas el arma con cuidado y miras a Lola con ternura. Recuerdas la primera vez que la viste en la clase, sentada justo al frente tuyo, conoces de memoria como se ve de espaldas. Pero sin duda prefieres la vista que tienes ahora. No sabes en que momento pero tu brazo ya le está apuntando. -Ven conmigo Lola. Ven y todo estará bien. Lola no te dice nada, patea una roca del suelo de cemento. -Lo sabía… Vete tú. ¿Cómo puede decirlo tan despreocupadamente? ¿acaso no sabe quién tiene el control en esta situación? No le quedan más trucos, debe hacerte caso, sabes que no morirá de forma tan caprichosa. -Creo que no entiendes, no te estoy dando a escoger. -Yo tampoco. El viento vuelve a golpearlos a los dos con frialdad. Lo que te hace pensar en la altura de nuevo, y sientes un ligero mareo. -Adiós Jhon. Sientes balas en tu espalda ¿franco tirador? Que poco precavido fuiste. Una vez en el suelo Lola te mira con lástima, odiosa y repulsiva lastima. Pero recuerdas que esa no es la verdadera Lola, no tu Lola, ella jamás te miraría así. A lo lejos entra una chica pequeña y rubia -Lo hicimos Lola, el presidente está muerto, las calles son una locura, debes subirte ya al helicóptero para continuar con… FINAL 4